miércoles, 13 de enero de 2016

Carne



Solo soy un trozo de carne.
No deja aún de sorprenderme, como toda esa masa orgánica es capaz de generar pensamiento.
Es difícil de entender cuando en la sección de carniceria del súper veo trozos como yo colgados de ganchos.
A veces siento mirar otra cosa ajena a todo pensamiento y acabo pensando en el precio de un bistec.

martes, 12 de enero de 2016

La cuchara de adamantium



Llevo tres largas horas lanzando mis poderosas ultra-ondas dobla-cucharas sin obtener resultado.
Y estoy llegando a la conclusión de que está formada de la aleación de los huevos de Lobezno.
Madrelaparió...
Y todo por el aburrimiento que proporciona la visión de la película Noé.
Estoy desesperado.

domingo, 10 de enero de 2016

Filosofía y neumático


La clave


Acabamos tirados en tristes rincones de la memoria buscando la clave, la conexión que provoca esa angustia. Con la fatalidad de reconocer que el daño es irreparable.
Con la pueril esperanza de encontrar y borrar. Que al menos, no duela a pesar de su peso.
Putas espinas...
Pero somos una red neuronal inviolable, inalterable.
No hay hackers de la tristeza.

sábado, 9 de enero de 2016

Tiempos


"El futuro nos tortura y el pasado nos encadena. Por eso se nos escapa el presente" (Gustave Flaubert).

El futuro, no me importa demasiado, el pasado es un velo oscuro que apenas miro y el presente lo piso con fuerza hasta agotarlo, hasta que queda detrás del velo.
Cada quien cuenta la feria según le va.
Por otro lado, cuando duele el presente banalidades y conjeturas tienen exactamente la misma utilidad que el cenicero en una moto.

viernes, 8 de enero de 2016

Sencillos pero selectos


"Los placeres sencillos son el refugio de los hombres complicados" (Oscar Wilde).

Estoy de acuerdo a muy grandes rasgos, pues no puedo ser complejo sin mi vanidad. Por ejemplo: un sencillo lápiz de madera no me da refugio ni placer (me encalambra los dedos, por decir poco, por decir lo mínimo).
Mi refugio está en el elegante y complicado plumín de oro de una Montblanc.
Aún así, un aprobado para Wilde y sus pocos sofisticados placeres.
Me cae bien el hombre.

Cumple años Jessica Parker Kennedy


Actriz canadiense de teleseries, famosa por participar en la de Superman, Smalville.
Tiene una carrera un tanto mediocre en un cuerpo y un rostro sobresaliente. Superman debería haberse centrado exclusivamente en salvarla o luchar siempre encima o dentro de ella y dejar a la humanidad tranquila.

Cumple años Stephen Hawking, físico teórico, astrofísico y cosmólogo, británico. Padece una enfermedad relacionada con la esclerosis lateral amiotrófica que paulatinamente lo ha dejado inmovilizado hasta el punto de necesitar un generador de voz. Un genio del universo cuántico, de los agujeros negros.

Cumpliría años Elvis Presley, cantante y actor estadounidense, también conocido por "el rey". Es tan popular, se ha metido tanto en la cultura de los Estados Unidos, que las películas americanas han dividido a su población en tres clases sociales: los que en el coche llevan un Elvis colgado del retrovisor, los que llevan un rosario y los que llevan la típica muñeca con falda hawaiana y pezones iluminados con gracia intermitente.

Twitter planea ampliar de 140 a 10.000 los caracteres por tuit. Esto sí que es un notición. Algo completamente incomprensible, porque no entiendo para que quieren ampliar a tantos caracteres por publicación. La peña apenas es capaz de usar los 140 actuales en su totalidad.
Dicen que hay usuarios que no están de acuerdo, cosa que me parece lógica, porque ahora tendrán más libertad para expresarse y demostrará de una forma clara que sus tuits, son patéticamente breves poniendo así en evidencia la inteligencia y cultura de la población mundial en general. Diez mil caracteres... No jodas. Margaritas a los cerdos.
Y por fin, bendita sea (ahora así), se acabaron las fiestas navideñas. Y muchos, con una tristeza de melancolía, posponen unos días más el retirar la vulgar decoración navideña de sus casas resistiéndose a perder esos momentos de  lencería roja e hipocresía, como si la lencería roja solo pudiera usarse en navidades.
Hay gente muy, muy estrecha de mente y pusilánime en el mundo.
Feliz alcoholismo y narcosis.
Que vuestro sexo sea sucio, muy sucio todo el año.


Buen sexo.
Iconoclasta

Salir de la oscuridad o entrar en la luz



No sé cual es el final: si salir de la oscuridad o entrar en la luz.
No sé si la salvación es blanca o negra.
Lo único que sé, es que en la oscuridad estoy bien, hay paz.
Y la luz me aterroriza, no quiero que me traspase la carne. Quiero ser un latido en la negritud antes que un borrón que se funde en la luz.
Por eso espero tras ellos, para observar atentamente si la luz los desintegra y gritan de dolor.
No tengo prisa y mi curiosidad es cautelosa.
Soy astuto.
Acabad, avanzad más allá, puede que haya ángeles.
Yo fumo mientras, observando vuestra desintegración.

martes, 5 de enero de 2016

A ver quién se atreve


Vamos valientes, a ver quién es el primero en poner el culo en ese banco helado.
No pienso dejar el pantalón ahí pegado, ni la piel de mis nalgas al levantarme tras fumarme un cigarrillo después de caminar casi cien metros.
Es increíble que en estos tiempos no sean asientos touch que templen culo y genitales por tecnología güifai.
Muchas tablets y smarfones de mierda para luego no poder sentarse en un banco helado en un crudo invierno.
Que los follen.
(La verdad es que me suda el rabo que esté helado o no, solo quería parecer un votante indignado en toda su esplendorosa mediocridad y mezquindad).
Y los reyes magos no existen, somos los padres los que pagamos los putos juguetitos.
Y andando que es gerundio (una conjugación verbal que no tiene nada que ver con face o tuiter).

Foto-reflexiones de Iconoclasta.


lunes, 4 de enero de 2016

Un pago justo


Caminar bajo la lluvia, anocheciendo y observando como las nubes hacen bufanda en la montaña, vale por diez años de vida en la grisentería.
Con lo cual, moriré sin llegar a viejo.
Me parece un buen trato.
Así, sí.
Por favor... Si hasta el frío es amigo.

domingo, 3 de enero de 2016

Pequeñas cosas


"La felicidad humana, generalmente, no se consigue con grandes golpes de suerte que pueden ocurrir pocas veces. Sino con pequeñas cosas que pasan todos los días".
(Benjamín Franklin)

Y yo me pregunto, qué son esas "pequeñas cosas" para un presidente. El poder tiene siempre un tufo paternalista con los sometidos.
Debe tratarse de un azúcar a base de hongos místicos (de la risa).

Río Ter (alias El Tajo)


Qué graciosos e ingeniosos son los fasciosos.
El río es el Ter, llamarlo Tajo, tan castizo, tan castellano es una de esas ocurrencias graciosas que se les dan de vez en cuando.
No puedo dejar reírme cada vez que atravieso el "Tajo", por que en catalán es muy fino, muy discreto decir "al riu ter" (fonéticamente) y en castellano, "el río Tajo" suena más como: "una grande y libre".
Me parto... Los independentistas catalanes con una comezón genital y los derechitos pasándoselo en grande.
Es divertido, me encanta.

sábado, 2 de enero de 2016

Lo largo y lo corto


Nos ha jodido, vaya descubrimiento...
Llevan un retraso de cojones.
(La vida es larga y el placer corto, en catalán).

viernes, 1 de enero de 2016

Cumple años Anna Morna


Actriz porno, de ganadería estadounidense. 25 años. Caucásica. Morena. Ojos azules. 1,76 m. de altura. 66 kg de peso. Pecho natural. Medidas: 86-61-86 B. Tatuajes en espalda (tocando el culo) muñeca y cuello. Cerebro: se le supone.
No destaca en gran cosa más, pero no es poco dado lo buena que está.

Cumpliría años John Edgar Hoover, burócrata o funcionario estadounidense, el primer director del FBI y una versión en inglés del inquisidor Torquemada. Perseguidor de cualquier artista y ciudadano que no fuera decididamente racista y fascista; también chantajeó a unos cuantos presidentes de su país para mantenerse aferrado a su puesto de poder. Que si modernizó el FBI, que si bla-bla-bla... Eufemismos... Simplemente era el líder de una policía como la Gestapo o la KGB en un falso decorado democrático. Hay quien dice que además, llevaba lencería de puta bajo sus trajes.

Cumpliría años Alfred Stieglitz, fotógrafo estadounidense de origen judío-alemán. Un auténtico genio que durante cincuenta años, convirtió la fotografía en un arte como la pintura o la escultura. Algunas de sus fotos son absolutamente impactantes. Increíblemente adelantadas a su época. Y hay que contar que hace apenas treinta años la fotografía aún requería un arte y una capacitación profesional de años de experiencia. La fotografía digital es un pasatiempo comparada con la dificultad con la que lidiaban aquellos maestros de la luz y la rapidez.

Me encanta saber que tantas mujeres llevan lencería roja sexy para celebrar la entrada del nuevo año, estimula mi imaginación y mi poder de visión de Rayos-X.
Sin embargo, el asunto de las doce uvas, me lo paso por el culo.
Un buen puro (aunque mucho más caro que la proverbial docena de uvas mediocres) le da mucho más interés a la entrada del año junto con esa legión de mujeres con lencería roja que decora sus preciosos pezones y deliciosos montes de Venus, rasurados o no.
Una perla del ordinario saber popular dice: Año bisiesto, año siniestro.
Me carga el oráculo de los idiotas.
Cuando despertéis con la curda aún puesta de la nochevieja, conducid veloces a casa de vuestras familias para la comida del año nuevo, fumando un buen porro de maría (si tenéis dinero, mejor una buena raya de farlopa). No puede hacer daño.
Feliz año idéntico al de ayer (la verdad es que no cuesta nada hacerse el tonto y así todos felices diciendo que es un nuevo año y nuevas oportunidades, como si por ser otro número administrativo, las cosas fueran a ser distintas). Qué chochos...

Buen sexo.
Iconoclasta