jueves, 17 de diciembre de 2015

Frankenstein, de Kenneth Branagh, 1994



"Qué necio, Víctor Frankenstein de Ginebra.
Cómo podía saber lo que había desencadenado.
¿Cómo está remendado? ¿Con pedazos de ladrones, con pedazos de asesinos?
El mal cosido al mal, cosido al mal.
¿De veras cree que ese ser le va a dar las gracias por su monstruoso nacimiento? Se cobrará su venganza...
Que Dios ayude a sus seres bienamados."

miércoles, 16 de diciembre de 2015

Voluntarioso


Me han dicho muchas veces que soy inteligente.
Fantásticos amigos y familia que me quieren demasiado, no son parciales, solo buena gente que pretende consolarme de mí mismo.
Es mentira, es un engaño que rompo cada vez que puedo, porque cuando hurguen en mi cerebro más de diez minutos o tal vez menos, se darán cuenta que mi memoria es poco funcional y que las matemáticas provocan serias lesiones en mi tejido neuronal.
Solo soy voluntarioso, con ganas de aprender usando como buenamente puedo un cerebro demasiado pobre.
Siempre he prestado mucha atención por mi poca afortunada inteligencia. Y he adquirido conocimientos sobre la conducta del ser humano, cualquiera que sea su grado de idiocia.
Lo que he aprendido es que no hay genios, solo estulticia en una amplia gama de potencias, formas, colores y sonidos. Y que los idiotas suelen tener una suerte que no es tal, simplemente se congregan, hacen clubs donde se reúnen los iguales y ya se sabe que en el reino de los cielos, el tuerto rey.
O el ciego que más idioteces dice por segundo.
Sencillamente, de la misma forma que de pequeñitos se ponían uno al lado del otro para mear y competir quién hacia el arco más amplio, ahora lo mismo hacen al follar, aunque sea con la misma puta. La meten todos en el mismo sitio o todas se meten la misma tranca. De ahí lo peligroso de esta endogamia, la diversidad genética se va a la mierda.
Como soy voluntarioso, no me meto en esos selectos círculos y voy por libre, ya que tengo que optimizar mi cerebro continuamente ante su poca operatividad. Y eso requiere cierta disciplina y concentración: elegir muy bien con quien hablas y a quien envías a un planeta libre de oxígeno para que le hable a las frecuencias perdidas del universo.
Este voluntarioso método de gestión de mi mini-cerebro es aplicable a todos los grupos de idiotas de la sociedad, sean políticos, militares, empresarios, religiosos o filósofos.
Es tan eficaz como cosmopolita.
Porque la estupidez no conoce clases, razas, ni religiones.
Nada nuevo bajo el sol. Viajar te instruye quieras que no.
Gracias por lo de inteligente, mi gente, pero os aseguro que si tuviera un mínimo de inteligencia, estaría viviendo en otro planeta y en otra dimensión lejos de ésta.

lunes, 14 de diciembre de 2015

Soy muy breve



¿Puedes siquiera imaginar el tormento de una vida sin fin? Si hubiera un dios, debería estar muy jodido.
Cansado de sí mismo.
Eso explicaría lo inescrutable de sus designios (paranoias).
No le rezaría a ningún dios porque no tengo tiempo que perder como él.
Y soy muy breve.
Naturaleza ésta que me obliga a ser cuidadoso si no quiero morir enseguida.
Así que mejor no pierdo el tiempo en ritos. Que a los dioses los aplaquen los crédulos.
Tengo cigarros que fumar y pizzas que devorar.
Claro que, si le dedico el sacrificio de un buen habano, no podría hacer daño. Y dada la vanidad de los dioses, igual me congracio con alguno.

sábado, 12 de diciembre de 2015

El tembloroso rumbo


Llevo siempre una brújula, como el reloj.
Me hace creer que soy aventurero, que soy libre de elegir el rumbo. Si el reloj indica el tiempo que me queda, la brújula dice adonde podría ir. Y ver su esfera y sus posibilidades, calma mi angustia.
La aguja temblorosa está cargada con el magnetismo de mi impaciencia vital.

viernes, 11 de diciembre de 2015

Solo en el planeta


- ¿Y si te dijeran que toda la humanidad ha desaparecido y estás solo?
-Diría que ya estaba solo; pero ellos nunca lo supieron. Y que tendría suficiente tabaco para lo que me resta de vida.
- ¿Y ya está? ¿Tan sencillo?
-Créeme, no ha sido sencillo negar la existencia de ellos, todos. Hay años dolientes que escaman mis uñas. Lo digo con cansancio.

Cumple años Natalia


Cantante, compositora y presentadora de televisión española.
Se trata de una participante del insoportable Operación Triunfo (2001).
Dicen que ha puesto a la venta unos cuantos cd's y trabajado en apariciones tipo animadora en la tele. La verdad es que conque salga posando y callada ya me parece muy bien. Tiene mérito por sí misma. Monísima.

Cumpliría años Carlos Gardel, cantante, compositor y actor de cine argentino. Un incombustible mito del tango.
Dos curiosidades: su voz fue registrada por la Unesco en el 2003 como patrimonio de la humanidad. Y no se sabe a ciencia cierta si nació en Uruguay o en Francia. Se nacionalizó argentino, puesto que allí pasó su infancia. Murió en Medellín, Colombia.

Cumpliría años Osho, místico, orador, líder espiritual indio y fundador del Movimiento Osho. Un santón un tanto polémico por su crítica a Mahatma Gandhi, a los políticos y a las religiones institucionalizadas (como el hinduísmo, el cristianismo e islamismo). Su actitud liberal hacia el sexo lo bautizó internacionalmente como el "gurú del sexo". También fue ampliamente envidiado, ergo criticado por su colección de Rolls Royce. Ser santón no tiene nada que ver con ser humilde o practicar la pobreza solidaria, los papas y obispos nos lo recuerdan continuamente.

"Muchos padres no saben que sus hijos menores han probado el alcohol.
Solo 1 de cada 5 padres sabe que sus hijos menores han consumido alcohol
La edad media de inicio en el consumo se sitúa en los 13,9 años, según datos del Ministerio de Sanidad".
Es una noticia social de esta semana en España. Hay en marcha una campaña anti-alcohol: Menores ni una gota.
Lo primero que llama la atención es la cantidad de padres idiotas que hay: cuatro por cada cinco.
Es algo que yo ya había comentado con mi gata hace tiempo. Estábamos de acuerdo en que el español piensa, pero tarde. Y por eso ahora se han enterado de la cantidad de tontos que hay. Las noticias llevan un retraso preocupante. O eres listo como yo y mi gata, o te pasas la vida engañado e ignorante.
Respecto a eso de los "Menores ni una gota", no encaja. Porque precisamente esos cuatro padres con deficiencia intelectual y mental, no pueden saber si a sus hijos les apesta el aliento porque lo confunden con el suyo.
No tiene mucha sustancia esta noticia, si no es por destacar lo lerdos que son los sociólogos para enterarse de quien forma esta sociedad realmente.
Y ahora ya toca decir aquello de que no os preocupéis por el consumo del alcohol, pero sí del tabaco que causa un gran daño económico y social entre la gente. Porque los accidentes provocados por borrachos, son cosas que carecen de importancia en cantidad y en gastos sanitarios, psicológicos y daños materiales. Las decapitaciones y amputaciones, son cosa de las afiladas colillas que los fumadores sádicos lanzan con sadismo.
No jodas, coño... Qué asco de hipocresía...
Voy a vomitar un rato de tanta mierda que tengo que soportar. Mientras tanto sed infieles con vuestras parejas y no olisqueéis el aliento de vuestros hijos y os evitaréis un disgusto.
Mucha velocidad y recordad que el "stop" es para que se detenga el que va detrás vuestro y que el "Ceda el paso", es una señal con errata: En realidad quisieron escribir: Cerda al paso.

Buen sexo.
Iconoclasta

miércoles, 9 de diciembre de 2015

A toda velocidad


Viendo algunas indicaciones que nada tienen que ver conmigo (pero que es inevitable que tengan una reacción metafísica en mi mente compleja), dan ganas de ser el Correcaminos. O en su defecto, que me aten una sarta de latas de conservas vacías en el culo, a ver si me asusto al igual que los perros víctimas de los niños de lugares rurales y deprimidos; y conseguir así una velocidad de crucero decente.
Porque ser pobre no es garantía de ser buena persona. Por ejemplo yo, que mato ratas a bocados por pasar el rato, ya que no puedo batir récords ferroviarios.

martes, 8 de diciembre de 2015

El plumaje humano


Hay tanta soledad en algunos momentos, que llego a pensar que he perdido la voz.
Y sonrío muy astuto ante la posibilidad de un mutismo. Es liberador.
Va en contra de lo social y la comunicación, pero cuando has pasado las tres cuartas partes de la vida asintiendo a hipocresías y sandeces, se agradece la disfunción comunicativa.
A veces oigo a patos y cuervos discutir y pienso en qué momento los humanos perdieron las plumas.

lunes, 7 de diciembre de 2015

Vocabulario de idiotas


Una vez se han aprendido unas cuantas palabras raras (cuando se han dado cuenta de que los emoticonos no acaban de concretar sus simples ideas), pseudo-científicas, o simplemente inusuales, ya están preparados para escalar puestos en la sociedad, tanto en la índole laboral como en la político-religiosa-militar (sobre todo esta última).
Y es que no hay tiempo de enseñar al ignorante (es sabido que a todos los tontos se les aparece la virgen de forma sorpresiva). La injusta suerte que gozan es como el horizonte de eventos de un agujero negro, no hay marcha atrás y se traga la poca inteligencia que tenían en  cuanto toman posesión de sus cargos, quedando solo un azar injusto con los que tienen algo de ética y cierta cultura de lectura.
Y es sabido que entre idiotas se besan el culo.
Seguirán teniendo toda la suerte del mundo silabeando con indecisión y soltando sus ignorancias en muchas conferencias, como es el caso de los presidentes eméritos.

domingo, 6 de diciembre de 2015

Feroz


No te rías cuando te digo que me la pones dura.
Dices que soy tierno.
A pesar de todas mis obscenidades. Me quieres demasiado, mi adorada.
Yo quería ser feroz...
Amándote me salen las cosas maravillosamente al revés.
Te voy a arrancar ese sujetador negro a bocados, maldita.

Decisiones y sanciones


sábado, 5 de diciembre de 2015

La plañidera de la tierna muerte


Caminar despacio es tener tiempo para ver la vida volar y arrastrarse, corretear, zumbar y desmembrarse en lluvias de hojas. Es ver la muerte cada día, en pequeños seres que apenas se dejan ver.
Con un escalofriante detalle de trillones de megapixels.
Seres que te das cuenta que existían por su cadáveres que inspiran una inusitada ternura. Pensaba de una forma instintiva, que la ternura y la inocencia están a salvo de morir.
No han hecho nada malo.
¿Por qué me parte el corazón la tierna muerte? La muerte tiene una delicadeza excepcional, debe amar mucho a quien se lleva en estas montañas.
Parece que están dormidos, que han muerto en un sueño sereno y feliz. Yo he visto la muerte en otros lugares y no es así. Es despiadada, es un golpe en la cabeza que te deja vivir el instante necesario para que sepas que es cuestión de segundos que se acabe todo pensamiento tuyo.
Pero aquí, entre las montañas, es como si se relajara, como si acariciara el lomo de los animales y les dijera: "Ven conmigo, pequeño, ya estás cansado. Ahora tienes que dormir".
Y sí, parecen dormiditos.
Quiero que haga eso conmigo cuando estoy cansado, cuando duele la vida, cuando hay esa tristeza por las pequeñas tragedias de todos los días.
Quiero que me diga: "¿Nos vamos ya? ¿Verdad que ya has tenido suficiente intensidad?" Y morir dulcemente también con un cigarrillo consumiéndose entre mis dedos.
Mientras llega el momento, no dejaré de pasear despacio asombrándome y emocionándome por trascendencias sutiles y peludas.
He aprendido a ver la vida y la muerte. A amarlas ambas, con admiración y ternura.
Tal vez yo sea el cortejo fúnebre con mi caminar lento y pesado, la plañidera de los seres muertos que son ignorados.
Es un oficio bonito, nunca pensé esa posibilidad.
La hermosa soledad con muerte se paga.
Es un precioso trato.

viernes, 4 de diciembre de 2015

Cumple años Brooke Adams


Modelo, bailarina y luchadora profesional estadounidense. Famosa por su paso por la World Wrestling Entertainment (WWE). Campeona Femenina en Parejas de la TNA y tres reinados como Campeona Femenina de la TNA también (sea lo que sea, no importa demasiado). Es una monada de 48 kg. y 1,63 m. de estatura.
Y yo que diría que las tetas ya le pesan eso... 

Cumpliría años Francisco Franco el Caudillo de España. El más cruento asesino que mantuvo una férrea y sangrienta dictadura, la más larga del pasado siglo y con más muertes. Un récord mundial imbatido. Y todo para crear generaciones de españoles hambrientos, ignorantes y temerosos. No hizo nada bien, dejando un país en estado tercermundista. Aplastó toda cultura e idioma del territorio español, todo aquello que su minúsculo cerebro fascista era incapaz de comprender. Gracias a él, España es una peyorativa extensión de África.
Creó tanta ignorancia y miedo, que hasta hoy día, hay gente que dice que con él se vivía mejor. La mierda tarda muchas generaciones en lavarse.

Cumpliría años Paul Schäfer Schneider, nazi que además de puerco, era pederasta. Murió en la penitenciaria de Santiago (Chile) en el 2005. De vez en cuando no tienen más remedio que condenar a sus propios colegas los poderosos y hay una divertida muestra de justicia. Aunque si lo hubieran ejecutado con un tiro en la boca de una vez por todas, se hubieran ahorrado mantener al idiota, ya que tenía que morir de todas formas. Nada es perfecto.

Ella solita, mi Brooke, destaca entre esas dos inmundicias.
Franco y Paul... Qué pareja más tierna, angelitos. Gracias a ellos se celebra el día del Puerco con sus nacimientos. Maldito sea el aborto que no es certero ni puntual...
El día que el marrano de Franco murió, el otro cerdo que era el director del colegio al que iba, al dar la noticia de su muerte y por tanto luto nacional (tres días libres de colegio) nos dijo que quien se riera le partiría la boca. Me cago en la zorra que parió a aquel profe de mierda.
A ver si me la parte ahora y uso sus pulmones para decorar mi árbol de navidad, si lo tuviera.
Y menos mal que hicieron volar por los aires al otro gran cerdo de la pocilga que era Carrero Blanco (el sucesor que Franco tenía envuelto ya para regalo), un aplauso para aquellos héroes que evitaron la perpetuidad de la ignorancia y el asesinato.
Había buena gente que cumplía años este fin de semana, pero como soy tormentoso y provocador, he querido dejar dos muestras de mierda como recordatorio de que esto más que un valle de lágrimas, es un valle de hijos de puta.
Feliz narcosis, feliz consumo para este largo fin de semana (en España). Disfrutad del calorcito de los grandes almacenes y os ahorraréis una pasta en calefacción.
Y en la carretera, sed veloces e impacientes.
Fumad, pequeños míos, fumad.


Buen sexo.
Iconoclasta.

jueves, 3 de diciembre de 2015

Gracioso


¿A que estoy gracioso con esas gafas?
Parezco realmente tonto con los dedos en la sien, jamás podrán disparar.
Soy tan cómico denigrándome yo mismo, destruyendo  cualquier asomo de dignidad.
Nadie se podrá quejar cuando me ría de otros, de todos.
De todo .
Un día tendré los dedos cargados con gruesas balas, gitaré: ¡Bang! Y se destruirá este cráneo y las gafas de idiota que sostienen. Y se os congelará la risa en el rostro cuando los trozos de mi minúsculo cerebro imbécil os salpiquen.
Seré un póstumo sociópata.
Las quejas: a vuestros dioses de madera y escayola.
No es por vosotros mismos esta inquina, es por lo que representáis; ego os absolvo.
Seguramente, nacisteis buenos y la abulia os hizo malos y mediocres (es una forma de consuelo muy discutida por filósofos).
Detestar es un acto ignominioso en las redes sociales; pero es legal y necesaria en mi red sináptica cortocircuitada por tanta banalidad. Un arco voltaico que pondría de pie al jovencito Frankenstein en décimas de segundo. Sin llantos por parte de Gene Wilder "Fronkonstin".
Hay cosas por las que una vez reí...
Yo también puedo ser banal. Banal como la lágrima que dibujan en los rostros de los cristos crucificados de las iglesias.
No... No se acercarán ni remotamente a imaginar la masiva destrucción neuronal de mi tejido cerebral antes de que mis dedos dispararan.
Concluirán que era tonto. Bien, yo me lo he buscado, es maravilloso el libre albedrío de mierda.
Podría meterme un pepino culo, como hacen los suicidas depresivos de Kenzaburo Oé; pero la verdad, soy pudoroso, padre Demenciano.

martes, 1 de diciembre de 2015

Celebridad


Aquí estoy ensayando mi pose y ademán más vanidoso, mi mejor lado. Sé que aparecerá mi efigie en una serie de sellos de correos y seré minuciosamente admirado por lupas de doctos filatélicos. Estaré en los sellos más caros, como es natural; pero como siempre llego tarde, cuando rindan homenaje a "moi": Iconoclasta I, ya estaré muerto.
Y como conozco a la humanidad: su envidia y absoluto pésimo gusto, elegirán mi peor foto para molestarme por pura maldad mientras muero tranquilamente.
Así que me adelanto y dejo ya mi efigie perpetuada para los sellos de 20, 30 y 50 euros (éste último con obsequio de un condón ilustrado con una de mis genialidades: Soy lo que rima con joya de ingenioso, ego os absolvo (el latinajo solo para condones king size o 10XL, porque en los normales no cabe la cita entera).
Es un hecho probado científicamente que los que tienen el pene gigante es porque han sacrificado masa cerebral para alimentarlo.
A meditar sobre esto y me hacéis una redacción de 15 páginas mientras Iconoclasta I se retira a sus aposentos a dormir.
Joder... Por un momento pensé que no acabaría nunca de escribir. Soy tan locuaz...