sábado, 14 de noviembre de 2015

Trauma neuronal



Diario de la alienación traumáticamorosa.
Y no sé a cuanto se cotiza el kilo de neuronas, pero necesito unos gramos, pero ya.

viernes, 13 de noviembre de 2015

Cumple años Kumi Kōda


Cantante japonesa que se hizo especialmente "popular" (además de por su obra artística) por lo que dijo en un programa radiofónico acerca del matrimonio de su mánager: "a las mujeres después de los 35 años, se les pudre el líquido amniótico ". Por lo que le gustaría que tuviera hijos a esa edad, concluyó.
La prensa y el público la llamaron de todo, salvo hermosa, a pesar de que lo es, y mucho.
Bendita sea le geisha...

Cumpliría años Jaime Gil de Biedma, poeta español, uno de los autores más importantes de la Generación del 50. Su homosexualidad le dio una vida interior muy atormentada. Intentó ingresar en el Partido Comunista; pero no se lo permitieron por esa homosexualidad (todas las épocas tienen imbéciles, unas veces fascistas y otras comunistas y en otras se solapan los unos con los otros como los cerdos en una pocilga). Una de las muchas obras de este genial autor: Las personas del verbo.

Cumpliría años Robert Louis Stevenson,  novelista, poeta y ensayista escocés. Autor de  La isla del tesoro y Flecha Negra entre muchas  novelas y ensayos; pero sobre todo, de la novela de terror El extraño caso del doctor Jekyll y el señor Hyde.

Una noticia divertida de esta semana ha sido la de que el patético tirano norcoreano Kim Jong, ha enviado a la escuela a uno de sus principales secuaces para que lo reeduquen con 65 años que tiene el andoba. Y menos mal, porque muchos creían que lo había convertido en carne picada, como es habitual en este becerro.
Está bien cuando se muerden los cerdos entre ellos. Faltaría que los exterminaran a todos. Nada es perfecto.
Y ahora llega ya la temporada comercial de navidad y sus anuncios ñoños; de los gastos, de las necesidades que no lo son y la de intentar no deprimirse por lo que se avecina: el repentino cariño por toda la familia y amigos, aunque se les haya deseado a muchos de ellos un largo viaje por el espacio libre de oxígeno.
De la navidad me gusta que me regalen cosas, pero regalar me molesta mucho porque no tengo tiempo, soy un hombre muy ocupado.
Menos mal de los comercios chinos que venden cosas inservibles a buen precio para hacer regalos con los que demostrar amor y cariño.
Preparaos para tener sexo a ritmo de villancico si podéis. A mí no me va el fetichismo ese, me gusta más una marcha fúnebre (porque lamerla es cosa seria) mientras exploro los hermosos muslos deseados y me arrastro por todo su...
Ya estoy divagando.
Buen sexo y feliz narcosis.


Buen sexo.
Iconoclasta

jueves, 12 de noviembre de 2015

El límite elástico


Detengo los dedos en el elástico que hace frontera con la piel del deseo.
De algún modo sé que he de esperar el suspiro, la contracción de los músculos, el abdomen que se retrae en una invitación que ella no controla, los labios que se entreabren con la lengua rozando los dientes, los pechos que se ofrecen en un acto tan obvio que dan ganas de aullar.
Aún no sé cómo puedo tener inteligencia para gestionar toda esa sensualidad, no entiendo como consigo abrirme paso con precisión a través del elástico que marca el límite de la lujuria.
Es tan pequeño mi cerebro...
Solo sé que no habrá retorno cuando el elástico se encuentre encima de mis dedos y rocen la piel oculta. Cruzada la frontera del territorio de su coño, también cruzo la del atávico deseo.
Adiós a la inteligencia si una vez la tuve.
Yo solo quiero su coño y su cuerpo entre mis brazos.
Luego no sé que ocurrirá...
No tengo inteligencia para saber más allá del límite de su braguita.

miércoles, 11 de noviembre de 2015

¿Vivir sin amor?


Sé qué es el amor porque conozco el odio y el asco.
Hay quien dice que no se puede vivir sin amor. Yo digo que es mentira; la intensidad del odio te lleva a respirar grandes bocanadas de aire.
Quien no imagina vivir sin amor comete un acto de ingenuidad.
No es que sea mentira lo del amor y la vida; pero no ha conocido el odio.
Y el odio no es nada desdeñable.
Y si además le añades sexo ¿para qué quieres amor?

martes, 10 de noviembre de 2015

Muerte en el bosque


Cuando paseas por la naturaleza el suficiente tiempo para captar todas sus sutilezas, te das cuenta de que hay más cadáveres que seres vivos puedes ver.
Es una tragedia continua a la que te acostumbras, pisas la muerte y la respiras, muertes en miniatura, muertes que parecen estatuas, muertes dulces, muertes que parecen reposos.
Y luego, piensas que parece que nunca hayan estado vivos.
Eso te hace ver la muerte como un estado más.
Y te das cuenta de que no importa quien eres, que has hecho, si has sido merecedor de algo. Moriré como ellos, sin poder elegir el lugar ni el momento.
Y no habrá nada más, es la certeza más absoluta.
Cuando has visto cadáveres humanos y se hace cotidiana la muerte día a día, ya no es posible sostener las creencias de cobardes e ignorantes.
Tal vez, al igual que el sapo, intente parecer vivo, intente dar un paso más. Aunque no lo creo, porque al fin y al cabo, seré consciente de mi muerte.
El sapo no sabía que iba a morir, se quedó a medio salto de la vida. Con los ojos muy abiertos, esperando comer una última mosca.
Es hermosa la muerte en el bosque.
Parecemos héroes cuando morimos libres.

domingo, 8 de noviembre de 2015

No hay para tanto


Un humano mata a otro humano... ¿Y qué? No es un hecho extraordinario, por repetición ocurre lo mismo que con la mentira y la ignorancia: es tradición y no se debería considerar delito.
Eso sí: que el matador pague limpieza, recogida e incineración de la pieza que ha matado.
Que los cadáveres apestan cosa mala.

sábado, 7 de noviembre de 2015

Niebla y tren


Una mañana de niebla, a salvo de ella en el tren.
Seguro que hay una estación fantasma ahí fuera, o ahí dentro. No sé, los espacios se hacen absurdos cuando el sol parece una luna.

viernes, 6 de noviembre de 2015

La más pura imperfección


Soy un dechado de imperfecciones que no tienen tiempo ni paciencia para convertirse en mediocres perfecciones.
Soy lo que la lluvia no puede arrastrar: una capa de tristeza que no se degrada, no se diluye.
Soy fuel en el agua del ánimo.
Cristo el charlatán no pudo redimirme, no sirvieron de nada aquellos latigazos y escupitajos que ofrendaron al loco.
Solo sé que soy lo que no tiene arreglo, la miseria que la muerte se llevará en estado  puro.
Soy la imperfección incontaminada.
La más perfecta imperfección.
Parece contradictorio; pero ¿qué no lo es?

Cumple años Rebecca Romijn


Actriz y modelo estadounidense. Interpretó a Mística en X-Men.
Y el disfraz le quedaba estupendísimo, Dijéramos que más que el disfraz, el color. Está hermosa de color azul eléctrico, verde serpiente o cristalina como los diamantes. Yo la prefiero al natural, a lo sumo, con un poco de chocolate en las zonas estratégicas. Como modelo, ha sido una "chica victoriana secreta". Si es que donde hay calidad...
También ha aparecido en la televisión.

Cumpliría años Kurt Goldstein, psiquiatra y neuropsicólogo de origen prusiano. Se especializó en el tratamiento de daños cerebrales con los soldados heridos en la Primera Guerra Mundial, creando nuevas e innovadoras terapias para tratar estas lesiones, tanto físicas como mentales. Fundó el Instituto de Investigaciones de Secuelas del Daño Cerebral en Frankfurt. Fue un activo antifascista al que los nazis expulsaron de Alemania (seguramente debió avisar a Hitler que tenía el cerebro podrido y lo pagó caro).

Cumpliría años Garry Gross, fotógrafo de modas estadounidense, que se especializó en retratos de perros, de los cuales hizo una curiosa serie de ejemplares viejos. También tuvo notoriedad y polémica por fotografiar desnuda a Brokke Shields con diez años (con el permiso de su madre).

Pues ya tenemos unas anécdotas que contarle a nadie. Porque si no es del precio de la marihuana o el de los licores, los resultados de los partidos de fútbol o lo buena que está alguna participante de un mierdaprograma de televisión tipo Gran Marrano o Puto Super Chef; cosas un poco más culturales acaban aburriendo al personal.
Se abre una investigación ya en serio para probar que Neruda fue asesinado por Pinochet, pero qué más da si ya está muerto (es lo que piensan muchos a los que les suena de algo ese nombre).
Vamos a practicar sexo, que es mucho menos complicado y más rápido de entender. Si es de pago mejor, porque así os sentiréis ONG.
Ánimo, es viernes. Se aproximan horas de excesos y neurosis.
Recordad, pisad a fondo el acelerador, de un forma u otra algunos vivirán y otros morirán; dependiendo del grado de suerte, porque de habilidad, dudo tanto que exista...


Buen sexo.
Iconoclasta

jueves, 5 de noviembre de 2015

Este díscolo e inquieto Julio César

Es que no podía dejar la espada tranquila, fuera cual fuera el conducto donde la ensartaba... Era todo un dominatrix.
Y lo que debió amar a Rufián para darle todos esos legionarios...
Seguro que está en el Olimpo bailando al son de I Want To Break Free, con zapatillas de conejito atisbando por debajo de la mini falda de Freddie Mercury.
En el colegio, la historia que me enseñaron era repugnantemente aburrida, suerte que me hice mayor y no creí nada de lo que intentaron enseñarme.

(Vida del divino Julio César, de Suetonio)


Si no comes te quedarás pequeño


Cuando eres pequeño no te preocupa, no importa ni se considera si algo es verdad o mentira. Simplemente se acepta: los juguetes son seres vivos, los monstruos habitan y llenan la oscuridad y somos los más valientes si hay luz.
Y poco a poco a los juguetes se les va la vida de sus plásticos ojos, lo que parecía el metal más duro del mundo y los rayos láser resultan patéticos y provocan indiferencia. La valentía se convierte en simple trabajo y repetición.
No hay memoria histórica en los humanos, hay un momento que les aqueja la idiotez, sobre todo cuando se hacen padres o madres. Automáticamente pasan a ser una especie de beatos y aconsejan a sus hijos e hijas que no follen, que no se emborrachen como ellos: "Haz lo que te diga, no lo que yo haga".
Quien hace caso a sus padres, está perdido. Se convierte en una extensión mediocre de ellos.
La maldita hipocresía extendiéndose como un manto de mierda generación tras generación.
Y por eso a los pequeños se les amenaza con quedarse pequeños cuando no comen, por esa subnormalidad que da la madurez a algunos.
Porque lo cierto es que quedarse pequeños, sería lo mejor que les podría pasar en esta sociedad tan sensiblera, repetitiva, ignorante y banal.

miércoles, 4 de noviembre de 2015

El juramento del dolor



El dolor no forja ni endurece.

No hace fuerte a nadie, no lo curte.

El dolor enfurece, provoca miedo y fatiga y hace asquerosa la vida.

No tiene nada bueno. Los sofistas y piadosos no saben de qué cojones hablan, no tienen ni idea. Si sufrieran dolor, matarían a sus hijos si fuera oportuno para librarse de él.

El dolor no es virtud, es el constante aviso de que algo va terriblemente mal.

Y la certeza de que con el dolor no va a haber un final feliz, eleva la ira al cuadrado.

Pero si alguien es amado por alguien que padece, debe saber que se encuentra entre los seres más amados del planeta: siete u ocho como máximo. Nueve si diera la casualidad de que está naciendo otro ser tan amado en este momento.

Que nadie busque ventajas y consuelos en el dolor. Sería cobardía y una patética candidez.

La inocencia, a partir de según que edad, pasa a ser hipocresía o imbecilidad.

Solo el ibuprofeno en dosis de 800 mg. por comprimido, puede  dar un efímero consuelo.


"Hola, cielo.
No quiero ser romántico, no es un buen momento porque hay un dolor que pulsa muy adentro, donde la mano posándose no puede conjurarlo o consolarlo.
Y me lleva peligrosamente a la ira, a descerrajarme un tiro en la puta cabeza.
Solo quería decirte que si no hubiera tanto dolor, te sonreiría más a menudo.
Y te juro que si no te amara tanto, no te hablaría nunca.
Y éste último juramento es pura retórica, porque si no te amara con todas mis fuerzas, no estaría contigo. Jamás sumaría al dolor el hastío.
Te amo con todo mi dolor."

martes, 3 de noviembre de 2015

Árboles pato


La evolución ha de ser rápida, porque o aprenden a nadar para cuando crece el río o se transforman en algas.
Ellos tranquilos, solo dicen "cua-cua".
Como las libertinas gallinas de Jericó que aprendieron a nadar para chingarse a los patos...
Estoy a un paso de entrar en la dimensión desconocida.
Tiri-riri, tiri-riri...

lunes, 2 de noviembre de 2015

Donde debemos



Es un día tan frío y gris que te sientes próximo a otros seres que viven bajo el mismo manto. La única diferencia es que a mí ya me esquilaron; por lo demás, disfrutamos de los días de plomo y frío. Estamos bien, donde debemos.
Somos montaña, somos frío y lluvia.

Lunes de resaca y ridículo


Una vez tienen la certeza de que los muertos están bien enterrados y no van a salir. Y que se ha desafiado a la muerte con licores y narcosis, creyéndose valientes, es la hora de que pese el ridículo.
Todo es un gran error y una farsa.
Lunes de mierda...