Potrillos

En Realidades Truncadas.

Frivolidad

Me gustaría ser relajada y marcadamente frívolo; pero no tengo esa habilidad de la simpleza. Solo se me da realmente bien el sarcasmo cruel.
¡Qué le vamos a hacer! Cada cual es como es de mierda.

Por los sueños

Porque en los sueños no soy cojo y no duele follar.
Porque en los sueños puedo correr y subir una montaña.
Porque en los sueños no me acuerdo con tristeza de lo que un día pude hacer.
Porque en los sueños no estoy en el mejor lugar en el peor momento.
Porque en los sueños no escribo.
Por todo eso vale la pena no volver a despertar.
Porque morir es no doler.
R.I.P.
Ojalá...

La nueva generación

Todos a coro:
"Creo firmemente en las ejecuciones inmediatas, en la evisceración, en las lobotomías, la electrocución de los genitales, el electroshock y en levantarles las uñas con palancas.
En inyectarles petróleo, darles de comer carne de sus hijos, la circuncisión de los párpados y la extracción de sus pulmones".
Ahora mis pequeños, es hora de nacer.
Y recordad: un asesinato sin dolor es como un flan sin caramelo.
Es hora de poner en marcha el Apocalipsis. ¡Ah... Qué hermosas son algunas tradiciones!
Os maldigo a todos vosotros y los vientres de vuestras madres.
Moriréis todos.
Nos vemos en cuarenta años.
Siempre sangriento: 666

Nubes juguetonas

Nubes perezosas, nubes obscenas
dejad en paz a la montaña
y su exhuberancia.
Ya la habéis humedecido,
ya se ha corrido.
Dejad que suspire
tranquila su orgasmo.
Nubes insaciables...

Un ramo y un distraído divagar

Pudieran ser flores celebrando que alguien nació en ese mismo punto de la carretera, o se casó, o fue abducido y da gracias a los extraterrestres por aquella maravillosa sonda anal que cambió su vida y su orientación sexual para siempre.
Podría ser.
O podría ser que alguien muriera en ese cruce y otro alguien no pudiera olvidarlo.
Yo digo que son para un muerto. Soy sagaz.
Porque o son de plástico o alguien las cambia cuando se pudren.
Siempre están hermosas y reflejan el color del cielo, les sienta bien la muerte.
¿Y si es un aviso?: "A partir de este punto, el camino es muerte, toma una rosa, te hará falta".
Ya he cruzado ese punto tantas veces, que no sé porque estoy vivo.
O creo estarlo.
Cuando paso a su lado, hago como que no miro, a ver si el fantasma se manifiesta.
Dicen que son tímidos.
Es estúpido... ¿Para qué haría eso un fantasma? Hay sitios mejores donde flotar, yo los busco a pesar de estar pegado a la tierra.
Si fuera un vapor, no estaría ahí mirando las flores de mi muerte.
El fantasma se fue, tengo fe en el buen criterio de los ectoplasmas. No creo que sepa que hay un ramo donde murió.
Ni se acuerda de los vivos que lloran.
Y menos de los que ríen.
Ni de sí mismo.
Memento mori (recuerda que has de morir).
Tiene razón, se me olvida cuando pienso distraído en la muerte.

Los poetas, la fe y nosotros los renegados

"Y el cristiano mata al cristiano en una estrecha y polvorienta habitación.
Y el cristiano teme a Cristo, que lo mira con rostro terrible."
(G.K. Chesterton, poeta inglés, aprox. 1700)
Siempre fue así, la primera parte.
La segunda... para eso hay poetas, para ocultar que Cristo miraba a otro lado con rostro aburrido.
Dan ganas de salir a la calle de nuevo, es opresiva tanta gente en esa habitación.
"Dios, si existes, salva mi alma si la tengo."
(Ernesto Renani, Oración de los agnósticos)
Hay días de sangrienta fe e incrédulos cinismos.
La vida puede ser maravillosamente esquizoide.

Cumple años Denise Milani

Es una modelo checa, conocida por el desmesurado tamaño de sus pechos naturales (sí, yo tampoco me lo creo), se dice que Playboy le ofreció en su tiempo una fortuna por posar desnuda, a lo que ella respondió que con ese dinero no podían pagar que descubriera ni un pecho. Y así es, dicen que nunca se ha mostrado desnuda. Vaya mierda...

Cumple años Barbra Streisand, actriz, cantante, compositora, productora, y directora de cine estadounidense su voz es una de las más potentes y famosas del mundo. Ostenta varios récords: ser la cantante que más discos ha vendido en la historia  de Estados Unidos, sus 10 números 1 han sumado un total de cincuenta años en las listas de éxitos, ningún artista ha logrado acumular tantos años. Plas, plas, plas...

Cumple años Jean-Paul Gaultier, diseñador de moda francés. No estudió diseño, directamente enviaba sus dibujos a otros diseñadores, hasta que Piere Cardin lo contrató como ayudante. Ahora su nombre es su marca junto con algunas cuantas empresas más.

Pues ya es viernes y ya se sabe lo que dice el refrán: ya era hora, coño. Está bien, no es un refrán, es una grosería mía que forma parte del acervo de la humanidad de una forma natural.
Ahora a perder los nervios. Dicha euforia se compensará con la depresión dominical de la tarde. Ánimo, amigos y enemigos, llegará la muerte o la jubilación para descansar completamente, no perdáis la desesperanza.
Sed felices si podéis.

Buen sexo.
Iconoclasta

Un íntimo universo

Se derrama incontenible en palabras que se deslizan por su piel, un óleo perezoso que le da el satén de un mador vespertino, cuando su cuerpo se rinde al sosiego del atardecer, ya cansada.
Ya desnuda y libre.
Se funde todo el amor y las emociones que lo conforman en una bastarda erección, infame en su obscena y palpitante presencia, obsesionada y obsesionante por ser parte de ese universo íntimo y secreto.
Me hace clandestino en la penumbra, animal, acechante.
El amor se ha tornado erecto, escabroso, duro... Sin piedad de mí. No es digno, solo puede ser así; no hay albedrío libre ni esclavo, no hay elección cuando describe el universo, el suyo.
Un deseo insoslayable, inconsolable y mortificante llena las venas de mi miembro desatado. La sangre no sabe adonde ir: si al corazón, al cerebro o ahí, presionando bajo mi vientre.
Brillo como ella en la penumbra, sudando, bañado por sus palabras desproporcionadas en un mundo mortalmente vulgar en sus proporciones.
Su vientre es un valle dulcemente anegado y yo una bestia entre los árboles, fascinado y avergonzado, confuso, epatado, amando.
Ya solo queda desbordarme, incontenible e incontenido como son sus palabras: la cadencia precisa, la frecuencia hermosa.
Bruto y desnudo oculto ante ella.
Justo allá donde se rompen las dimensiones conocidas y ella traza las suyas.
Desesperado al otro lado de un espejo.
Un día de libros y rosas completamente fuera de lugar, así es su universo.
Así soy sometido.

Impresora nueva

He adoptado una nueva impresora que imprime automáticamente por las dos caras. Me pasa con ella como con el microondas cuando pongo a calentar el arroz viejo: me quedo hipnotizado ante la puerta viéndolo girar y sufrir hasta que suena la tierna campanita.
Con la impresora igual: imprimo hasta hojas en blanco por ver como expulsa la hoja, la traga de nuevo y me la devuelve ptra vez. A mí... Es preciosa.
Es como ver un video de animalitos tiernos de yutup.
Y así paso el día, rodeado de papeles y el hermoso sonido de mi impresora.
Me importa nada la ecología, yo solo quiero ver esa cosa manipulando el papel con esa elegancia y sonido sensual.
Y cuando imprimo algo útil, soy uno con el universo, todo es karma.
Y no hablemos de la dulzura con la que el estéreo lleva a su interior el CD...

El instinto reprimido

El pensamiento de psicópata.
En Manuscritos de Iconoclasta.

Iconoclasta versus Lorca

No, ni siquiera en mis mejores sueños osaría poner mi nombre al lado de un escritor de verdad.
Lo que ocurre es que he tenido la feliz idea de tomar en la biblioteca Un poeta en Nueva York.
Mi cerebro no es muy eficaz con las complejidades de Lorca; pero soy tenaz y le pongo interés, lo juro.
Y a pesar de que tengo un mes para leerlo, lo releeré varias veces sin entender sus ideas, sus imágenes; pero sé que dejará una serie de emociones que luego, con el tiempo, podré describir. De momento me voy a conformar con intuir lo que el poeta quiere transmitir y asumirlo para mí como buenamente pueda.
Un día, transmigraré a un cerebro inteligente y leeré cosas que comprenderé antes de morir.
Aunque posiblemente pierda la emoción de sentir que algo profundo e indescriptible taladra mi alma.

La muerte más hermosa

Se dejó caer dulcemente en la cama y pensó y soñó en ser amada.
Lloraba por tiempos de soledad infinitos, por tiempos perdidos de una soledad corrupta.
Su corazón latía despacio, cansado, desanimado.
Cada vez más lento en la penumbra de la habitación, con las persianas bajadas para frenar tanta soledad que entraba a raudales por las ventanas.
Porque hay seres que necesitan ser amados.
Hay gente muriendo porque nadie la ama.
Es algo que ocurre, no sé porque.


Te amo con toda mi alma, lo que queda de ella.
Ojalá pudiera tener el valor de decírtelo y salvar tu vida, si de algo te sirviera mi amor.
No puedo, hermosa mía. Tu tristeza, tu muerte es lo más hermoso que he visto en mi  vida. Por la belleza de tu pena vale la pena vivir.
No romperé ese momento de tragedia. Moriría a tu lado sin darte una sola palabra de consuelo ni esperanza.
Ni siquiera puedo decir que lo siento.
No merezco la grandiosidad de tu muerte, y sin embargo...

Cinco lobitos

¿Es posible morir en paz?
No hay muerte tranquila... Joder...
Lo único apacible son los mimos que le prodiga una mamá a su bebé.
Está bien, puede ser relajante ese canturreo monótono por diez minutos.
A los once minutos empieza a ser notablemente irritante.
Trece minutos soportando el recital y deseas que los cinco lobitos que
tiene la loba detrás de la escoba sean arrojados al purificador fuego.
O degollarlos...
Hay que ver lo imprevisible que es la vida, comienzas hablando de la
muerte, llega la ternura y de una forma surrealista te encuentras
exterminando a los cinco lobitos que tiene la loba detrás de la
escoba.
Precioso...

Al nacer no morir

Duncan Dhu dice en su canción En algún lugar:
"En algún lugar de un gran país, olvidaron construir un hogar donde no queme el sol y al nacer no haya que morir".
Solo estoy de acuerdo con lo que respecta al asunto del sol.
Porque en lo que respecta al nacer y no morir, me parece que no hemos tenido la misma vida Duncan Dhu y yo.
Me da terror que alguien pudiera construir un lugar así.
Queda bien como retórica; pero yo me abro las venas si...
Qué duro.