Quien a hierro mata, a hierro muere.
Pobre sol… Hoy no puede con el frío y luce indefenso.
Parece que tiene un mal día, como yo tantos.
Necesita un café y un descanso. Y yo no puedo evitar una sonrisa cruel por los tantos ardores con los que me ha castigado.
Yo también tengo frío y una pierna parece que se transforma en madera muerta. No acabo de encontrar los dedos de los pies; pero no hay problema, nunca he sido poderoso, estoy entrenado para fracasar y desfallecer en cualquier momento sin perder un ápice de la gelidez crónica de mi pensamiento
Hoy el sol luce tan fracasado como yo.
No me consuela, solo sonrío porque lo puedo mirar directo a los ojos sin que se quemen mis ojos.
Pequeñas batallas que gano y anoto en mi diario de cosas banales.
La pierna pide calor o virará al negro de podredumbre, le hago caso y dejo que el sol se joda solo.
Camina o revienta… Es curioso, hoy el saber popular parece correcto.
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